Que no se confunda la ausencia con la preparación de la Obra Maestra. Más bien, todo lo contrario. Hay que pelear con otras cosas: en principio, con uno mismo. Con las ganas o con las no ganas de escribir o de cualquier cosa. Con los diálogos internos exacerbados por esos que, impunemente, se ponen del lado en el que no tienen que estar, y te hacen creer que sos un boludo, un ignorante, un pendejo sin argumentos para discutir nada. Entonces ¿vos que hacés? Como un salame, agarrás libros de historia, de filosofía; leés a Galeano creyendo que te vas a aprender la historia de Latinoamérica, o a Arlt pensando que te va a salvar de algo. Minga. Mientras más manyás, más pequeño te hacés. Da lo mismo que te hayas fumado a Heiddeger o a Cohelo: seguirás siendo un imbécil.
Cuando creés que para vos sólo quedó una resaca del amor que alguna vez anhelaste, estás jodido. Cuando mirás en el espejo y está vacío y te encogés de hombros, no hay mucho por hacer: ya es tarde. Aunque algunos (asquerosamente optimistas) digan que siempre hay tiempo. Si así fuera ¿podría estar equivocado aquel que escribió tan sabiamente  "no nos alcanza el tiempo o nosotros a él"?
Qué importa. A eso llegaste. A que nada ni nadie importe. A mirar la vida a través de los ojos de la cucaracha que lloraba el absurdo de las guerras.
Y para el final dejás un párrafo para ese que te humilló, que te cree soberbio, estúpido; que te acaricia el lomo y dice que te quiere, pero piensa que sos un boludo, un ignorante, un pendejo que. Etcétera.

Galletita

JC does it for us:

"... Quiero vivir como un ser viviente y no como un tornillo, entre los míos, quiero desayunar una galletita repartida con cariño..."

Y yo agregaría que una galletita o una tostada con dulce y también tal vez un pedacito de queso con tanta ternura, alguna mañana perdida en el tiempo y en la cama absurdamente gigante, después de una noche olvidada cualquiera.

Marca (o el intento de escritura sin ideas)

Hoy es un buen día para escribir.
Un muy lindo día para dejar una marca. Al menos una marca en la Historia, aunque no sea más que en la Historia del que (tan mal) aquí escribe.
Un buen día también para ensayar otros caminos. Senderos sin ideas, sin puntos de llegada. Y mucho menos, de partida.
"Que las palabras sean lo que quieran ser", escribió CP una vez. Y tanta razón tenia ¿para qué intentar seguir un camino, si al final, siempre sucede del mismo modo?

Operandis.

Idea
Palabra
caminos- no caminos
no palabraS
No idea

Y qué lindo cuando los dedos toman el control
y se puede dejar el cerebro en cualquier parte
en una caja de zapatos
en un armario
o simplemente arriba del cuello sin molestar a nadie

cuandO los dedos y el lápiz se hacen todo uno
y la cabeza se va a ese híbrido con vida propia y ajena a todo el resto
La hoja en blanco completa el cuadro
una dos tres rayas
una letra dos
tres palabras

para decirte gracias
para decirles gracias
por ser estar parecer
Aparecer.

Y al final, como al principio, nada de ideas para seguir.
Amigos.

Nubes

Cualquier cosa es mejor que vos.
Cualquier cosa es peor que vos.

Pintarse las uñas, barrer el patio, mirar las nubes.
Las nubes son lindas, pero no sirven para nada. Son hermosas, y más hermosas contra un cielo celeste e iluminadas por el sol.
Las miradas también son lindas. Las sonrisas. La complicidad de saberse compendido sin decir una palabra. Pero tampoco eso sirve de nada.
¿Es que acaso no hay valores absolutos? No. Los silencios se comparten. A veces. Pero otras cosas mandan:

Arreglar el auto
cortar el pasto
mudarse
llamarlo a Quique
llegar al viernes apenas vivo
y querer dormir coger y comer
y no pensar en nada.

Es más fácil dejar pasar las nubes porque no sirven para nada.
Pero al final, siempre son más lindas que todo.
Y extrañamente necesarias.

Continuación sin rumbo fijo

Un punto en la pared. Un mancha, quizás un minúsculo insecto. Mejor una mancha de humedad. Muy pequeña. Entonces una pared, una mancha. La continuación de la pared en el agua.
Un ojo marrón mira a través de un cristal y la luz se descompone. Un ojo marrón mira a través de una ventana con un cristal que descompone la luz y mira al insecto-mancha.
El ojo cree que piensa en el agua pero no. Son la misma cosa continuada y unida por algún ente misterioso.

El ojo continúa en otro ojo, en un cerebro que cree que piensa. Y el cerebro se instala, cambia, muta. El cerebro es otras personas, muchas personas adentro de una cabeza que creen también que piensan, pero ellas a la vez, son otras miles de personas más minúsculas que el insecto de ojo marrón que mira la mancha a través de la luz que descompone cristales.
Las cosas son sólo una vez.
Al intentar volver a ellas, no habrá insectos ni manchas ni ojos ni cerebros. Ni nada.

(PARÉNTESIS DE VIERNES)

Disfraz de sombra

Con una máscara oscura que oculta el verdadero rostro.

La máscara te hace anónimo. Te transforma. Te muta. La máscara negra te ciega unos ojos y te abre otros. Otros ojos que no conocías.

Ver desde la penumbra, camuflarse con la penumbra. Ser la penumbra.

El disfraz completo, la gran capacidad de ser la continuación de los pies de alguien, las manos de alguien. Una suerte de reflejo sin cara ni cuello.

Caminar paralelo a la vereda, paralelo a la pared. Trepar sin esfuerzo un árbol, deambular entre sus hojas.

Las sombras no silban pero caminan sigilosas. Se recortan a la luz de los faroles, desaparecen y vuelven a aparecer sin que nadie se dé cuenta.

Elegiste el disfraz de sombra, con la máscara de sombra. Que te hace anónimo. Que te hace oscuro, imperceptible. Que te quita la identidad. Que te saca la responsabilidad de ser alguien.

Elegiste ser sombra. Elegiste no ser nadie. Elegiste ser libre.

Ella mira. Espera. Lo mira. Lo espera.
Piensa,
medita,
cree.

Todo eso, ella.

También se pregunta con qué saldrá él ahora.

Ella cree y está segura que volverá a escribir sobre los paréntesis, sobre música, sobre Julio o sobre alguna rara noche; -él siempre actúa del mismo modo, porque extraña siempre las mismas cosas, a las mismas personas- sigue pensado.

La hoja en blanco espera a ese lápiz con esas mismas ideas de siempre. Y el lápiz se sabe esperado. Pero también aguarda el movimiento de la mano.

Y la mano se mete en el bolsillo del pantalón, se aburre. Se levanta, y se aleja de la hoja, del lápiz. Y sobre todo. De las ideas.

Quinto

Tuvo un sueño al quinto día.
Sogni di Sogni. Come Michellangelo fece un sogno tantissimi anni fa.

Ella le decía mirate los zapatos. Mirate los zapatos otra vez. Mirate las zapatillas. Otra vez sucias. Él era un pequeño que soñaba dentro del sueño, con un mar gris, sereno, con canoas que desaparecían y aparecían como luciérnagas; con pájaros de colores cruzando nubes en blanco y negro. Soñaba hasta que se despertaba en otro sueño donde su madre le decía que se mirara las zapatillas. Pero él no entendía, estaba abrumado. -Ya no sos el de antes- decía ella mientras el pequeño empezaba a llorar.

Abrí los ojos y allí estaba mirádome fijo, esbozando una sonrisa burlona. Me preguntó si realmente quería llegar allí, cruzar las colinas, raggiungere questo tipo di Fortezza Bastiani. Me mostró el camino andado, y me invitó a desandarlo. O a elegir otro sendero.

El fantasma de la duda no era un sueño. O tal vez sí. Pero no importaba. Las preguntas estaban allí y esperaban. Existían todas las respuestas en un mar de cuestionamientos. Pero sólo había una salida.

Cuarto Día

Antes partir, miré (¿por última vez?) mi jardín de vientos. Sé que nunca nadie tuvo uno, y por eso tanto me costó dejarlo.

Aquel día, mis vientos jugaban distraídos entre las pocas plantas que las heladas del invieron habían dejado, y entre las perennes hojas de algunos árboles.

Otras veces, en cambio, corrían carreras, y los más audaces soltaban su furia de huracán, arrancando pedazos enteros de tierra y pasto. En otras ocasiones, se movían alegres y suaves, vistiéndose de brisa de verano.

El día de la partida, los miré por la ventana. No quise salir y saludarlos. Sólo los contemplé jugando, y me pregunté por qué estaban ahí confinados, si ellos eran los únicos y verdaderos libres en este mundo.


Tocaba la guitarra el caminante, esperando quizá alguna otra visita indeseable. Ejecutaba una melodía que también hablaba de jardines como los que estaba recordando:

Time is linear, Memory is a stranger
History is for fools
Man is a tool in the hands
Of the great God Almighty
And they gave him command
Of a nuclear submarine
Sent him back in search of
The Garden of Eden

Y mientas tanto, observó que el horizonte estaba dibujado con una silueta de cuchillas suaves y colinas oscuras. Entendió que algunos días más de caminata, y llegaría a aquel lugar tan anhelado.

Third day

El polvo del camino que levantan los zapatos, alcanza la nariz y se mete en los pulmones. El sol calienta las bolsas, las cuerdas y las clavijas. Los árboles han desaparecido y en su lugar, algunos tristes y secos arbustos.
Las alucinaciones comienzan a hacer su trabajo. Y ahí es donde los monstruos aprovechan y revelan su furia.

La Locura avanza a cada paso
La Pazzia a sottovoce
Immaginare un cane
con gli occhi del diavolo

Pero no es una alucinación, son los ojos de la locura brillando sobre un hocico furioso que chorrea sangre de otras víctimas y va por otro caminante solitario.

Este no es un encuentro más, no son sólo las irónicas miradas de la Soledad. El animal da un paso atrás, salta y directo a mi rostro. Es imposible escapar de sus terribles fauces.
Después de desgarrar músculos, to drink some blood, il cane se ne va. Sabe que su juego es herir de muerte, pero no matar.

Second day

Aparición del primer Fantasma:

La Soledad disfrazada
de pájaro o de mujer,
lleva en su pelo o en sus plumas
el viento de la desesperanza.

Se miran a los ojos, se estudian. Ya se conocen. Ella sonríe y agita sus alas: se sabe vencedora. Más tarde o más temprano, él será su víctima.

-- La manos tiemblan, no pueden parar. El encuentro fue tan sorpresivo como previsible. El camino estará lleno de adversidades que tendré que superar si quiero alcanzar el objetivo. Apenas un anuncio, un cruce de miradas. Como aviso a lo que vendrá --

Dimenticare sarà allora, come riaggiungere la Fortezza Bastiani.

Primo Giorno

In questa partenza non ci sono dei cavalli. C´è solo una persona. Due borse, una chitarra sulla schiena. Dei pezzi di carta in tasca.

Y un camino.
Y en el camino aparecen de a poco algunas sensaciones y voces. Como la de aquel amigo que, pala en mano, dice verdades. Un Pozo Para Cada Recuerdo,  y cuántos tendríamos que hacer entonces. Tal vez todo sería un gran pozo con un poquitito de tierra para poder sembrar algo que no sea un recuerdo.
Esa mismo voz pregunta por las cucarachas y la otra voz mirando la punta de la pala responde Bien, Que Tranquilas Están.  Pero piensa otra cosa, siente otra cosa tan distinta qué tal quedaría una cabeza mi cabeza en ese hoyo. Quizás tardarían años en darse cuenta y entonces sería tarde. Y entre aquellos pensamientos el cielo amenzaba, y un viento frío helaba desde el sur.

Pero ahora camino entre la neblina: los recuerdos no quedaron en los pozos. Van conmigo en esta bolsa vieja y llena de agujeros.Una guitarra me acompaña. Es mi única arma para enfrentar a los monstruos que de un momento a otro.

Appena si vedono i piedi. Anche il vento tira un po´. Ma la nebbia sembra di non muoversi.
I´m wondering ¿Será este el sendero de Giovanni Drogo? Chi lo sa. Perhaps Kakfa.

Seven days journey

Preparar las valijas. Tal vez no haya vuelta atrás.
El camino será largo y tedioso. Los monstruos y los fantasmas que siempre me siguieron se harán más fuertes y más terribles en la soledad del camino: los árboles les darán el refugio, y la noche los cobijará como sus hijos predilectos. La luz de las estrellas caminará en otra dirección.

Significado

Por favor, necesito una explicación. Les cuento:

Si voy al pollero y le pido un pollo trozado, me lo dará  cortadito en diferentes secciones, tales como el muslo, la pechuga, etc.

Por otro lado, si alguien me dice que está "destrozado", entiendo que está hecho pedazos (en el sentido de tristeza)

A simple vista, "trozado" y "destrozado", me parecen antónimos. Entonces, un pollo trozado, sería un pollo en pedazos, y un pollo destrozado sería un pollo entero.

Pero, por otra parte, una persona destrozada sería una persona hecha trozos, y un persona trozada sería una persona entera, lo cual se antepone al análisis anterior de la especie avícola.

¿En qué quedamos? ¿Qué significan trozado y destrozado?

tal veZ

Tal vez Ericjsan y Cortés eran la misma persona. Una continuación uno de otro. tal veZ.
Y tal vez una mano busca a otra como Erizcon buscó a Crotabar.
No es necesario siempre un teléfono, fijate Joe. A veces alcanzan unos ojos que miren de lejos pero pensá, pensá que confortable son dos tres dedos enredándose en el pelo, Joe. Pensá, sentí cuando Ericsokn fue Juliázar. Cuando te curaba el dolor en el cuello sólo oliendo tu perfume a jabón barato.
Por último Joe acordate la manzana. Acordate que ahora creés que Erickson y Córtazar fueron la misma persona discontinuada. A veces viviendo el mismo espacio y tiempo, a veces atravesados por una muerte insulsa y absurda.
Y anteúltimo, joe, anteúltimo. Newton se rió una sola vez en su vida. Y Sábato dijo que la manzana que cae y la luna que no cae, son verdades que solo un genio.
tal veZ.

Las confesiones de Enrique III

Una invitación a la que tan díficil es escapar: cena con compañeros de trabajo.
Enrique ensayó varias excusas, pero con ningua logró disuadir a sus colegas.

No necesariamente lo querían; su presencia tampoco era de lo más grata en el ambiente. Simplemente tenían curiosidad en saber cómo era la familia de una persona tan particular. Porque de eso se trataba: de una cena con compañeros de trabajo, a la que cada uno asistiría con su cónyuge e hijos.

Como las excusas no habían dado resultado, Enrique optó por hacer lo que mejor sabía: se paró delante de todos en la oficina, y sin hacer ninguna introducción, gritó "no tengo familia".

Romualdo

Ahí anda Romualdo. Otra vez borracho de tanta tristeza que juntó esta noche.

Se tambalea y golpea contra las paredes de las casas viejas, y contra los árboles al borde de la vereda.

Desde acá podemos verlo: ya no lo seguimos como antes. En otra época era divertido ir detrás suyo, ver cómo se paraba frente a los árboles en los cuales apoyaba uno de sus brazos y hundía la cara en él. Ahí empezaban (o seguían) las convulsiones, las sacudidas del cuerpo. Algunos de los chicos decían que tenía epilepsia; pero otros (lo más racionales) sostenían que era un acto reflejo del cuerpo cuando uno quería dejar de llorar. Y después de eso, seguía a los tumbos, secándose las lágrimas y los mocos con la manga sucia de su camisa. 

Pero ahora todos entendemos su tristeza. O al menos, la respetamos: Romualdo toma vino del más barato en el boliche de enfrente de mi casa. Mientras bebe, saca un papel de su bolsillo y lo mira fijamente. Después sigue atento al cartón, y llega rápido al fondo. Cada noche más rápido. Y cada noche Romualdo es más pobre y más triste.

Cierta vez, hubo de dirigirme la palabra, pero yo me quedé tan sorprendido, que no alcancé a comprender las palabras que me dijo antes de irse a doblar su esquina y a perderse en su antebrazo flaco y huesudo y mojado por sus lágrimas.

En el barrio, algunos dicen que el papel que saca de su bolsillo mientras bebe, es la foto de su hija a la que no ve desde hace muchos años. Otros en cambio, sostienen que es una carta que le dejó su amada antes de partir y dejarlo para siempre.

Sea como fuere, Romualdo está triste y solo. Y camina tambaléandose.

Remera sucia,

                               cucARacHa contenta.


Dice el refrán.

Citando a Balzac

Pero debes aprender una cosa, imprimirla en tu mente todavía maleable: el hombre tiene terror a la soledad. Y de todas las especies de soledad, la soledad moral es la más terrible.

Los primeros ermitaños vivían con Dios. Habitaban en el más poblado de los mundos: el mundo de los espíritus. El primer pensamiento del hombre, sea un leproso o un prisionero, un pecador o un inválido, es este: tener un compañero en su desgracia.

Para satisfacer este impulso, que es la vida misma, emplea toda su fuerza, todo su poder, las energías de toda su vida ¿Hubiera encontrado compañeros Santanás, sin ese deseo todopoderoso? Sobre este tema se podría escribir todo un poema épico, que sería el prólogo de El Paraíso perdido, porque El Paraíso perdido no es más que la apología de la rebelión

Balzac, Los sufrimientos del inventor.

Libertad I

Allá por noviembre de 2006, mi amiga Carla me regaló un hermoso libro, con una dedicatoria que me tomo el atrevimiento de transcribir.

El ser humano es el único animal que se dedica a encerrarse a sí mismo; se ata y se pone prohibiciones. Nace libre, pero la libertad es demasiado grande para entrar en sus pequeñas manos. Por eso le huye y, por sobre todo, le teme.

Creo que dentro de las muchas características que describen al hombre, la más importante es ese miedo que le tiene al gigante llamado LIBERTAD.

Borrador sin inspiración

Les dejo ese borrador contaminado con los pensamientos del autor:


Donde debiera haber     (Mmm... ¿Que tiempo uso acá? ¿Qué le pongo...?¿"Debiera o Debería"?¿A quién mierda le pregunto? ¿El diccionario? Igual eso no va a estar en el pequeño Larús, que de pequeño no tiene nada, por cierto. ¿Le habrán puesto así porque lo escribió un chico? Bueno, no sé donde está el diccionario. Mah si, le pongo lo que venga, quien carajos me va a venir a corregir)

Donde debiera haber silencio
ahora está el ruido de las palabras  (Que pedorrada... Muy cursi... ¿Donde voy con esto? Por las dudas, sigamos, no sea cosa que salga algo bueno)

Donde debiera haber silencio
ahora está el ruido de las palabras
ganándose el infinito de la noche       (Qué??????? ¿De donde salió esto? Menos mal que hay amigos que lejos de criticar, me hacen creer que escribo bien... Pero che... Ahora me parece que me aprovecho de esa bondad porque sé que no me van a putear por cualquier boludez que ponga...¿Sigo? Bueno, dale, unas líneas más... Pero pará... Vos no te vas a creer ese chamuyo que le decís a todos... Ese que las palabras aparecen solas, hacen una historia y bla bla bla... Uf...A ver...)


Donde debiera haber silencio
ahora está el ruido de las palabras
ganándose el infinito de la noche, 
sumergiéndose en el mar               (BASTA!!! Hoy sí que no es mi día. No salió nada. O sí. Que lindos recuerdos en la facultad: que hija de puta la profesora de legislación, y cómo le rompí el orto con los tiempos verbales. ja! ja!)

¿Quién vio alguna vez basura debajo de la alfombra? Nadie. ¿Por qué? Porque es más fácil juntar la mugre  con palita que tirarla debajo del sucinto adminículo.

Frase refutada.

PF

Running over the same

old ground...

Have we found same old fears?

séver lA

¿Un mensaje en una botella?¿ O una botella en un mensaje?
No sé. Igual te quiero.



Dedicado a vos, Deb. Con todo mi cariño. Y porque además cantás tan lindo.

Mascarita

Las noches frías aparecías con tus vidriosos ojos grandes. Apenas nos saludábamos. Todo estaba pactado de antemano (sin decir nada, por supuesto).

¿Te acordás, Mascarita? Salíamos casi todos los miércoles a caminar el silencio de la ciudad. A mezclarnos entre las sombras de los fresnos; a conversar sobre la magia de Pink Floyd, la tragedia de Kafka; a buscar los absurdos tesoros y descubrir los pequeños misterios escondidos debajo de las veredas casi siempre rotas.

Cierta noche helada me esperaste con tu tapado largo, y salimos a deambular como siempre. Había una extraña neblina mezclada con humo que nos hacía toser. Después de doblar varias esquinas sin pensar, nos encontramos delante de la Cruz.

Nos miramos extrañados, pero enseguida comprendimos: habíamos hallado uno de aquellos tesoros. Un templo al aire libre, una iglesia a la intemperie. Ninguno de los dos recordaba haber visto a alguien cruzar las rejas y caminar hasta el altar del fondo. Nos reímos del absurdo. Pero el tesoro más grande, estaba delante de nuestras narices, y no en la Cruz. Era una placa, que decía más o menos así:

Compartir
una mañana negra
una tarde gris
una noche blanca

a TravÉs de la ventana de los ojos apenas abiertos
espiando casi desde los sueños.

Adivinar una mano
una pierna
una cintura

En el laberinto de sábanas
frazadas y almohadas
después de una noche
de dedos que se buscaron
se encontraron
y se amaron.

Roach

El dolor abdominal es es inicio más natural: el movimiento involuntario, doblarse hacia adelante para estar más cerca de suelo y que la transformación siga su curso irreversible.
La manzana se pudre en la espalda y duele. Pero también el corazón se pudre y duele aun más.
Ahora hay que buscar un escondite. Tal vez para siempre. Porque otra vez las antenas. Y los ojos negros brillantes. Y la gente que mira con asco, queriendo pisar.

Tarea para el hogar

Respondé sin ayuda de tus papás, la siguiente pregunta:

¿Seguís creyendo que los caprichos del amor y la pasión son efímeros?

Circular

Me gustan los paréntesis. No sólo los escritos, sino los que ocurren como accidentes o imprevistos; los que rompen la rutina sin pedir permiso, y le ponen un poco de vértigo a la vida.

Porque también me gusta el vértigo. No sólo el de andar en un vehículo a altas velocidades, sino el que se siente cuando aparece un paréntesis para ponerle un poco de vértigo a la vida.

alguien --
que se apiade y me eXplique la misteriosa relación
-- entre el burro de arranque y el aire acondicionado*

Lenguaje

No es novedad que el lenguaje que usamos a diario, se ve cada vez más reducido. Como lenguas de otros orígenes, usamos pocas expresiones para decir la mayoría de las cosas que nos ocurren; siendo tan amplio y rico nuestro vocabulario, acotamos nuestro lenguaje a unas pocos vocablos.

Pero el uso restringido de nuestra lengua no es lo que quiero expresar en estas líneas, sino una consecuencia de esto: el uso indiscriminado de ciertas palabras o frases.

Para esto, propongo el siguiente ejercicio:

1. Pensemos en la palabra "cadáver".

2. Anotemos qué sensación nos produce.

3. Repitamos mentalmente la misma palabra unas cien veces.

4.¿Qué nos produce después de haberla repetido tantas veces?¿Cambió la sensación del punto 2?

El silencio

… eras la que no se iba porque una misma almohada y una misma tibieza iba a llamarnos otra vez a despertar al nuevo día, juntos, riendo, despeinados.

J. Cortázar

Primera escena

A otras lejanas tierras
Donde soplaba otro viento
Y brillaba otro sol
Fue a parar tu vestido a rayas
Mareado de cuerdas y botellas.

¿quién conoce la palma de su mano?

Digan la verdad, che.

¿Cómo explicamos la terrible causalidad?
Colectivo, subte. Fellini y Madariaga al bolso.
Te traje el tres, aunque no te guste.
Aunque tu cumpleaños sea otro día, que me importa.

¿Y vos que sabías, nene?
Yo no sabía nada, era imposible que.

Autoplagio. así nos comunicamos: las preguntas
aparecen después de las respuestas
y encima de todo, para qué palabras
si ya está todo dicho.

Y lo peor es que vuelvo a escribirte a vos
a un fantasma una sombra
que nunca estuvo
y nunca fue más
que un poco de humo.

El Anticristo

Nostradamus vaticinó la llegada del Anticristo, según puede leerse en la Cuarteta XVI, de la Centuria II:

Llegará un petiso de bigotes
y muy por la DERECHA
traerá consigo la muerte de los pueblos
los ríos crecerán y las ciudades serán devoradas


No hay dudas que es Macri.

Éramos tan pocos... (ocultas felicitaciones)

Otra vez ¡Qué necesidad! Tanta tragedia en el mundo, y ellos se siguen reproduciendo. Uno más, dos más. Muchos más, en realidad ¿Y para qué? Quien sabe.
Mientras todos tiraban huevos, agua, chocolatada, mayonesa, yerba y agua con cemento, yo pensaba pobres pibes tan jóvenes y tan buenos que son (que eran) y ahora les toca esto.
Es como cambiarse el nombre, o hacerse un tatuaje. Ya está, ya no hay vuelta atrás. Y yo lo siento tanto tanto.
De todos modos, me sale decir un eufórico ¡¡Canten putos!!

Y con la misma euforia, a  mis amigos neoingenieros Tonga y Eugenio, estas ocultas y públicas felicitaciones por este gran logro, que no es el logro Fabiani. Por suerte.

-- no entiendo lo del perro en la cancha de bochas --

La debacle II

El Hombre  Halcón propuso que el mono Gleek fuera quien se ocupara de las tareas de limpieza, lo que desató la ira de los Gemelos Fantásticos, que insistían en que el mono cagaba afuera al lado del árbol y no ensuciaba nada. -Ya que no quieren que el animal éste limpie, transfórmense ustedes en forma de balde y de agua y dejen todo impecable- dijo Flash, en un tono más que despectivo. -Vos callate la boca, eyaculador precoz- sonó la voz de La Mujer Maravilla, defendiendo a sus amigos Gemelos.

Batman miraba la escena desde un rincón, mientras se tapaba la nariz con la capa para no sentir el olor nauseabundo que ya flotaba en el Salón.

¿Continuará...?

¡Otra Otra Otra!

Cagamos.
El estómago me empezó a hacer ruido y se puso rígido.
Y la puta madre. Acidez.
¡Los síntomas! ¿Pero por qué?
Estaba todo relativamente bien.
Y entonces,  una de las antenas. Al baño y el espejo.
Esos ojos bien negros y brillantes,
por favor no otra vez. No puede ser.

¿Y sabés que? La remera está manchada
de nuevo, como siempre que aparecen.
Que aparezco.
Y no hay nada que hacer
Salvo esperar.
Otra vez.

La debacle I

El problema empezó cuando el personal de maestranza renunció en masa ¿Quién limpiaría los baños?
Todos se miraron y al mismo tiempo miraron para otro lado.
Se escucharon varias excusas: "yo no soy de este planeta", "yo soy un científico de renombre", "yo no estoy nunca acá", entre otras.
Pasaron los días y la mugre y el olor comenzaban a incomodar y a fastidiar a los dignos trabajadores de aquel lugar.
Los avisos en los diarios no daban ningún resultado. Nadie quería ir a limpiar el famoso Salón de la Justicia. Así fue como empezó la debacle de los Súper Amigos... ¿Eran tan amigos?¿Se podrían poner de acuerdo esta vez?


Continuará....

Puedo entender que seas más fácil que la tabla del uno; que tengas más puestas que el sol; que te hayan clavado hasta en la luna. Pero ¿más puta que las gallinas? Eso me parece demasiado.

Detalle

: ¿No va a venir más nadie?
- Parece que no.
: ... Que pocos somos...
- Somos pocos pero buenoS.
: Somos pocos, pero buenO.
- Somos pocO, pero buenO.

Niú disain

Ante la oleada de comentarios (orales y escritos) por el nuevo diseño del blog, me veo en la obligación de dejar de hacerme el pelotudo, y darle los créditos al culpable aCsoluto de la cara nueva: el señor Capocósmico. A él le debemos el arte. Y a él también le agradecemos.

La Redacción de Non- Goyete.

PD: en los links pueden visitar su obra: Capocósmico es a Leonardo Gauna, como Batman es a Bruno Díaz. He dicho.

Elige tu Propia Desventura: Superhéroe en Desgracia IV

Te sientes en peligro y por eso decides huir, aunque crees que estaría bien hacerte un chequeo general. Hace rato que piensas que el cigarrillo te está jodiendo las branquias. De todas formas,  esperas que la enfermera se vaya, y tratas de levantarte.

El descanso en una cama te ha hecho bien, y tienes mucha fuerza. Aunque no sabes exactamente donde ir, piensas en la posibilidad de volver al mar. O tal vez antes puedas ir a comprar algunos alfajores para llevarle a Batman, y para quedar bien con la mujer Maravilla. (A Superman más bien le gustan las cosas saladas)

De todos modos, antes de decidir qué hacer, tienes que salir del hospital sin ser visto, lo cual es bastante sencillo en una institución pública en ese extraño país en el que te encuentras.

Te levantas de la cama y te das cuenta que has sido despojado de tu traje de superhéroe; en cambio, tienes un ambo celeste muy monono, que solo te tapa la parte delantera de tu cuerpo. Sacas una sábana, te envuelves en ella y sales al pasillo.

Las confesiones de Enrique II

Publica Enrique en los clasificados del diario: " Se ofrece Médico Recibido. Mención de Honor. Promedio 9,89. UBA. Cursos de Enfermería y Microbiología. Disertante en Harvard en 2006 y 2008. Incapaz de amar a alguien. Interesado y mal amigo. Sin principios ni moral. Un perfecto pelotudo. Para cualquier tarea. Corto el pasto. Tiendo camas. Paseo perros y junto su mierda en bolsitas (la suya y la del can)"

Invitación

Estimadísimo Primer Ministro:
                                             Su Majestad el Altísimo Rey de Holanda, tiene el honor de invitar a usted y a su distinguida comitiva, al banquete Real a realizarse en el castillo de nuestra Comarca, el próximo domingo de Pascuas.
Por la tarde habrá mates, y por la noche, chorizos.

Esperamos contar con vuestra grata presencia.

El Rey

     Con los ojos así de abiertos,

      como perro que lo regalaron grande...

Elige tu Propia Desventura: Superhéroe en Desgracia III

No puedes creer cómo alguien se ha atrevido a querer tomar tu lugar como superhéroe. La indignación se apodera de tí, y decides ir detrás del tan extraño vehículo. Para tu desgracia, el Tren de la Alegría es demasiado rápido para tus cansadas piernas, y lo ves alejarse lenta pero constantemente. Piensas entonces que es un buen momento para buscar la feria americana, comprar unas bermudas y unas ojotas baratas. Pero estás más cansado y transpirado que antes. La cabeza te da vueltas.Te quitas la parte de arriba de tu traje y, con mucho trabajo, tratas de cobijarte en la sombra que da un alto edificio. Sientes que el calor en esa extraña cuidad te está matando. Alcanzas la pared y te sostienes a duras penas, mientras caminas buscando ayuda. Logras entrar en un local de Havanna, pero el mozo apenas te ve, te señala un cartel ("Prohibido ingresar con el torso desnudo"), y te invita a retirarte haciendo caso omiso a tu pedido de socorro.
Aunque te sientes muy mal, buscas como última salida volver al mar y así contrarrestar el poder del pavimento caliente. Lamentablemente estás tan desorientado, que en lugar de caminar hacia la playa, vas en dirección a la peatonal San Martín. Es cerca del mediodía y las ordas de personas buscando qué comer, pueden aplastarte. Pero tú no lo sabes, hasta que estás metido en medio del malón. Un vendedor de churros con el delantal sucio y una vieja bicicleta es lo último que ves antes de caer desmayado.
Despiertas varias horas después, en un extraño lugar. Habiendo recobrado ya la conciencia, pero todavía dolorido y confundido, ves a una mujer que te sonríe y te dice: -tranquilo señor, en algunos días se recuperará y podrá irse a su casa; ha sufrido un golpe de calor. Por cierto ¿tiene la credencial de la obra social?-
Sientes un escalofrío que te corre por la espalda ¡Estás en un hospital público! Piensas en dos opciones.

1. Esperar que la enfermera se vaya e intentar huir.
2. Quedarte en el hospital hasta recuperarte por completo.

Raza

Si quisieras ver en la profundidad de sus ojos negros,
verías la tristeza de una raza
pisoteada y despreciada.

La Historia les pintó el cuerpo
con óleos de vergüenza
y la carga pesada
de mirar siempre hacia a abajo.

Así van ellos y ellas
con los ojos profundos
y brillantes de bronca,
como quien hace fuerza
para aguantar  las lágrimas.

Hasta el domingo se puede votar!

Las confesiones de Enrique

La despensa, llena de bellas señoritas.
Enrique agarra dos latas de vainillas "Pozo".
Se para arriba de ellas y grita: ¡Me gustan todas!
A María Elena, su novia, se le cae la muzarella que le estaban despachando. Y treinta centavos.

Han vuelto.

Han vuelto las cucarachas. Quieren que se las pise. Quieren explotar, rugir, gritar su furia al mundo.Aunque sea lo último que hagan o digan. No hay salidas, no hay agujeros en la pared, ni desagües por donde escapar. Sólo correr como locas  esperando sin esperar el pisotón que las libere de su inmunda existencia.

Elige tu Propia Desventura: Superhéroe en Desgracia II

Aunque te sientes muy aturdido y lo mejor para tí sería volver al agua, decides levantarte e ir a buscar ayuda a la ciudad.

Cruzas la playa infestada de gente que se da vuelta para mirarte. Comienzas a sentirte incómodo y te preguntas por qué te ven de ese modo. Subes una escalera y caminas por el pavimento que, para tu sopresa, está extremadamente caliente. Corres hasta alcanzar la sombra de un edificio, te sientas y soplas tus pies-aletas para aliviar el dolor. Allí te encuentras con un niño que apenas te ve, estalla en una estruendosa carcajada. Lo miras entre enojado y asustado, ya que no alcanzas a comprender el motivo de su risa. Entre tanto, alguien que parece el padre se te acerca, pide que te tomes una fotografía con ellos, y agrega con una sonrisa burlona -como te deben transpirar las bolas con ese disfraz-. Aceptas tomarte la fotografía, y comprendes por qué la gente te mira tan extrañada: es tu atuendo.

Necesitas encontrar una feria americana para comprarte algo de ropa y pasar más desapercibido en estas extrañas  tierras hasta que encuentres cómo volver a Metrópolis.
Emprendes la búsqueda caminando hacia el norte. Cruzas una avenida cuando te das cuenta que acaba de pasar cerca de tí un extraño vehículo cargado de superhéroes, entre los cuales reconoces a Superman, al Hombre Araña, y ¡a tí mismo! ¿Qué hacer ahora?

1.¿Seguirás tu camino para encontrar la feria americana?
2.¿Correrás detrás del vehículo para ver quien es el impostor?

Faro

La playa está vacía. El cielo se muestra de un amenazante gris con algunas pinceladas negras en el horizonte, donde se confunde con el mar revuelto.

Ella mira el faro extrañada y atentamente. Se pregunta si la primera vez que lo vió, algunos años antes, el número de franjas (rojas y blancas) que tenía, no era mayor. Y casi sin querer sueña con la próxima vez que lo verá: ¿tendrá entonces menos franjas que ahora? Estira aun más el pensamiento e imagina que alguna vez el faro llegará a ser de un único color: blanco o rojo.

Elige tu Propia Desventura: Superhéroe en Desgracia I

Hoy ha sido un día largo para tí y para toda la Liga: los villanos han hecho de las suyas, y has tenido mucho trabajo.
Mientras caminas por la orilla del mar, sientes un terrible dolor de cabeza. De todos modos, decides ir al agua y nadar, como todos los días. Tu malestar no se va, y de repente sientes un mareo profundo.
Eres Acquaman y como tal, no necesitas buscar tierra firme para estar cómodo. Sin embargo, sientes la necesidad de volver a la playa. No lo logras. Antes de darte cuenta, pierdes la consciencia.
Despiertas muchas horas más tarde, debido al murmullo de varias personas alrededor de ti, que te miran incrédulas. Cuando logras incoporporarte, no reconoces las costas que estás viendo. Miras en dirección norte, buscando el Salón de la Justicia, pero en cambio ves dos estatuas que reconoces enseguida: son dos lobos marinos gigantes. Perplejo, le preguntas a una de las personas que te rodean, en qué lugar de Metrópolis te encuentras, a lo que obtienes como respuesta -¿ma´ que Metrópolis? Estás en Mar de Plata, ¿Vos sos Acquaman?- Pero tú no logras responder.
Después del desmayo, la marea te ha arrastrado hasta la Costa Atlántica Argentina. Has encallado en la Bristol.
 
¿Qué decidirás hacer ahora?
1. ¿Volverás al agua para intentar regresar a Metrópolis?
2. ¿Saldrás de la playa y recorrerás la ciudad para buscar ayuda?

Elige tu propia aventura...

Mis queridos amigos:
                               La redacción de Non Goyete Espeis, con apoyo del grupo inversor ACAVALACA Corp., tiene la intención de hacer partícipe activo de este blog al público que lo visita. Para ello, ha robado lisa y llanamente la idea de la saga "Elige tu propia aventura".
Para este juego interactivo, publicaríamos inicialmente la primera parte de alguna rara historia para que ustedes voten y decidan el destino del proganista de la misma.
Esperamos sus comentarios acerca de esta nueva propuesta.

Si querés saber qué es "Elige tu propia Aventura" Click en Seguir Leyendo.

Vacío

La sensación del agujero en el pecho no es estática, sino que se expande por todos lados: el vacío se siente además en el páncreas (sin que sepa yo exactamente donde está y qué función cumple este órgano).
Los intestinos, la vejiga, el estómago, el esófago y los pulmones tampoco parecen existir. (En este punto me detengo a reflexionar: pienso en los pulmones, esas bolsas que de por sí ya están vacías y entonces la sensación se multiplica y me encuentro ante el vacío de un vacío, lo cual aumenta aun más mi desazón y angustia).

No sólo los órganos están afectados a este extraño mal; también los huesos, músculos, tendones y articulaciones parecen haber desaparecido.

Los ojos son dos finas láminas de papel pintados y agarrados quien sabe cómo a esta piel que extrañamente no cae al suelo como trapo de piso, ante la ausencia de una estructura que la sostenga.

Así anduve hoy, con los ojos pintados y la piel blanda, como un fantasma.

Ensayo sobre la redacción en tercera persona

Es relativamente sencillo escribir sobre las cosas que uno mismo hace o piensa. La indivisible unidad que resultan ser las personas, le otorgan la propiedad de intentar saber y explicar qué cosas le pasan por la cabeza, qué cosas sienten, además de poder describir todas sus acciones.
Pero me gustaría analizar el caso de alguien pretende representar mediante la escritura, acciones ajenas: bastaría ver esas acciones y llevarlas al papel sin más. Si se quisiera además narrar los pensamientos o sentimientos del sujeto que se observa, bastaría entrevistarnos con él o ella.
Hasta el momento (salvo algunas nimiedades objetables), no hay problemas graves. Las complicaciones aparecen cuando el escritor no pretende describir acciones que observa en sujetos “reales”, sino que pretende crear personajes y asignarles tal o cual acción. Pero supongamos que el narrador tiene la capacidad de ver lo que sus creaciones hacen, y vayamos directamente al gran problema: la descripción de los pensamientos y sentimientos de los personajes creados ¿De qué modo logra conocer estos secretos que tantas veces son ajenos incluso a quien los posee?
Así, es fácil ver que, quien escribe ficción en tercera persona ha tener algo de mago o de adivino. Se puede tratar de buscar alguna explicación para responder a la pregunta de cómo hace un escritor para saber los pensamientos o sentimientos de sus personajes. Para esto, se plantean algunas hipótesis.

Humo

-¿Todavía me querés?- Preguntó ella. -Si- contestó él muy tímidamente. -Al final, sos el mismo infeliz de siempre-, dijo ella. Y siguió: -te espero en la parada de tu colectivo, te veo llegar. Cuando me doy cuenta que me viste, te miro con desdén, te echo el humo de mi cigarrilo en los ojos y te doy vuelta la cara. Me subo detrás tuyo, me siento junto a vos y te pregunto si todavía me querés. Y tu respuesta es la de un pobre diablo sin dignidad-
Él escuchaba todas las palabras que ella decía con la cabeza gacha. Como cuando su padre lo retaba. Las ideas se le iban amontonando asustadas en un rincón de su cerebro, pero sus pensamientos no eran claros. Tenía la garganta seca, los músculos rígidos, los párpados húmedos. Él levantó la cabeza y se chocó con la mirada (de ella) llena de un odio brillante, y una boca que encendía otro cigarrillo y le echaba otra vez el humo a los ojos.

Clase de e-lógica

En la creencia popular, asociamos la palabra "pequeñito", a algo "más que pequeño". Sin embargo, haciendo un análisis detallado, encontramos que:

* El sufijo "ito", es diminutivo de la palabra que lo precede.

Así, el vocablo "pequeñito", nos da la idea de algo "menos que pequeño"(ya que, como dijimos, el sufijo "ito" disminuye la palabra que lo precede)

A no desesperar, que la solución para resumir la frase "más que pequeño" está entre nosotros: "Pequeñón". Y ahora sí, con el aumentativo como sufijo, (y un neologismo) volvemos a poner el Universo en orden.
Hasta la próxima clase de e-lógica

Barranca abajo

Cuando siento sueño, la sensación es de cansancio en las piernas, como si hubiera corrido una maratón de ciento cincuenta kilómetros (¿existirá alguna tortura por el estilo?), y de los párpados que se caen; me cuesta articular una frase con coherencia y cohesión, hablo mucho más lento que de costumbre.
Por otro lado, los síntomas de una baja en la presión arterial (diciendo esto, me siento un médico en una publicidad de un yogurt del que, para mostrar autenticidad, muestran la matrícula profesional, como si uno fuera a tomarse el trabajo de buscarla y comprobar). Decía que cuando me baja la presión, siento un hambre atroz: la boca se me hace agua, y tengo una necesidad imperiosa de comer cualquier cosa que tenga a la mano. Dicho de otro modo, me transformo en un ser primitivo, que solo necesita saciar su gula.
Pero lo que me pasó esa mañana, no tuvo nada que ver con lo que acabo de describir. Los síntomas de “eso”, fueron otros. Intentaré explicarme: esta misma mañana me encontraba sentado frente a mi computadora, cuando en un momento determinado tuve esa rara sensación. Sorprendido, miré a mis compañeros de oficina para ver si ellos también la habían tenido. Nadie se sorprendió por nada. O quizá también estaban pasando por lo mismo que yo, y fingían indiferencia. Estúpidamente miré el piso, luego los apoyabrazos de mi silla y por último, la silla misma. Todo parecía estar en perfecto orden. Claro que hablar de orden en este estado mental (así quise llamarlo), era bastante inexacto.
Siguiendo el método científico, realicé algunos ensayos más, a fin de constatar que el problema era sólo mío. Salí al pasillo, miré a la gente caminar. Para mi sorpresa, todos caminaban de modo normal; o, al igual que mis compañeros de oficina, también simulaban.
En este punto, mi confusión mental aumentó, e intenté pensar que a todos les pasaban cosas extrañas (de cualquier índole), pero lo disimulaban cuando salían al pasillo, a la calle. Pero contrariamente a lo que yo creía, mi pensamiento no logró calmarme ni mucho menos. Porque vinieron otros pensamientos laterales arremetiendo con una ferocidad inusitada, que hicieron más amarga y solitaria mi tragedia silenciosa.

Para recordar que no somos nada...

En verdad somos como troncos
de árboles en la nieve.
En apariencia sólo apoyados en la
superficie, y factibles de ser
desplazados con un pequeño
empujón. No, es imposible,
estamos firmemente
unidos a la tierra.
Pero cuidado, también
esto es pura apariencia.

Los árboles- Franz Kafka

Asimetría

Ellos se miran con profundidad infinita; con la complicidad de los amantes que no necesitan hablar para saber lo que el otro quiere decir. Se miran largamente, se estudian cada gesto de la cara.

Mientras la observa, él piensa en el día que la conoció, en cómo ella sonreía y se movía graciosamente. Recuerda los viajes juntos a las montañas, a las playas desiertas. Sueña con una vida entera a su lado, con niños corriendo por el patio de una casa con un gran parque; envejecer juntos, ser inseparables compañeros de viaje.

Mientras ella lo mira, piensa. Qué tipo pelotudo este Juan Carlos

Adentro de unos zapatitos negros

Adentro de unos zapatitos negros
Los pies de un niño pequeño
Unos pies de ocho años
Que atraviesan veredas desiertas
La mañana
Mediodía de un domingo

La vereda se eleva apenas algunos centímetros sobre la calle de adoquines y desemboca en paredes amarillentas de casas en silencio que se recortan y se pegan en el cielo.

Algún pájaro –quizás perdido- atraviesa el sol y el aire caliente le entra en los pulmones y entonces chilla desesperado, da un grito conmovedor y


Antes de detenerse
Y que la cabeza se incline hacia arriba
Buscando ese grito de muerte
Los zapatitos negros tropiezan
Y las manos sueltan la botella
Que se hace trizas contra suelo caliente


Y entonces esos piecitos de ocho años que no piensan y hacen que el cuerpo se incline y junte los pedazos de vidrio y de vino que ya empiezan a mezclarse con la sangre de las heridas de las manos.
Y correr hasta la casa, sortear la puerta cancel apenas abierta, esquivar el perro y mamá preguntando nene por qué por qué por qué.

Lunes

La espera del milagro del domingo trae aparejada la llegada del antimilagro: el lunes.
Este día es una suerte de pequeña desgracia recurrente: una angustia que se despierta con nosotros y, si la suerte nos acompaña, se va desvaneciendo conforme el día pasa.
Pero las cosas no son tan fáciles si uno se despierta después de no haber dormido, extraña paradoja si las hay. Y peor puede ser la situación si uno se levanta siendo Franz Kafka. O Gregorio Samsa. Entonces:


Lunes
Antimilagro
Kafka- Samsa-


Y así, la cucaracha con la manzana clavada en la espalda y la herida que va cerrando alrededor de la fruta que al mismo tiempo se va pudriendo e infectando todo.

Por si fuera poco, hay que ponerse el frac, maquillarse de persona y salir a trabajar como si nada.
Pero los compañeros de trabajo se han dado cuenta de todo. Salvo de la manzana que se pudre.
Y lo saludan a uno intentando adivinar unos ojos de persona debajo de antenas de cucaracha.
Pero saludan de lejos. Porque estos animalejos dan asco. O quizá han visto la terrible mancha de mate cocido en mi remera de lunes de cucaracha, manzana y antimilagro.

Domingo

A veces los domingos se esperan milagros que nunca llegan. Pero pasan otras cosas mientras se mira el techo y se escucha alguna música lejana y ajena a nuestro mundo de esperademilagros.
En la espera pasa el tiempo,

por debajo de los zapatos
los costados de los hombros
por el ala del sombrero
por las mangas del frac
transpirado en el verano

Y el tiempo sigue pasando como mezcla de viento y arena y tormenta y erosiona la piel y aparecen surcos arrugas
y gasta los huesos
y ciega la vista.