Una de mercenarios (Regalo adelantado de cumpleaños (discurrencias sin sentido))

Escribo a pedido. ¡A pedido! Cual mercenario literario, claro que mucho más barato. Estos párrafos se pagan con un gracias, y te doy vuelto, mirá. Creo que fui empujado a volver a la hoja en blanco por una catarata de cariñosos elogios que tienen la subjetividad de una hermosa amistad a tantísimos kilómetros, y con tantas provincias en el medio. 

Sea como fuere (¿se escribe así?), resulta que ahora vengo siendo un escritor de la narrativa surrealista, de humor fino y por demás inteligente. Me da un poco de risa, de vergüenza (propia) y hasta llego a preguntarme si acá no hay una realidad paralela, una suerte de espejo que proyecte las imágenes distorsionadas mucho más allá de donde debería, y las imagénes y las cosas y las personas y las letras y todotodotodo no termine siendo esa cosa amorfa que se define con la fé de quien quiera ver lo que tiene ganas (sin comas ni nada, porque debe leerse rapidito; (no hay que detenerse en lo efímero (y otra vez los paréntesis (que tantas veces me salvaron)de tantas cosas))).
Hace poco escribí algo sobre los hilos del tiempo. Pero me enojé y lo borré. Así ando. Ni la tristeza ni el enojo ni la indignación me mueven a recorrer estos caminos de páginas con el cosito que titila esperando impaciente a que el tipo (yo) se digne a escribir algo (casi siempre en forma de escupida (o vómito)). 
Pero tantas veces ví titilar el cosito que espera que yo escriba que ya me estaba dando miedo tener tanto miedo que la tristeza se pasaba (o se callaba la boca un rato) sin dejar un rastro de nada.

Quizá alguien se pregunte sobre la coherencia de este texto. A esos les digo que. Soy uno que anda, como dice la gente, con la narrativa surrealista y mal escrita a cuestas. Así que no me interesa.

Por otro lado (o por este), me parece que no tengo mucho más que decir. Así que meto este papel en una botella  y lo tiro al océano que nos separa esperando que llegue justito para el día del saludo final.